RIP

Mi vecina del cuarto murió a finales de agosto.
A veces me pregunto cuanto durarán muchos de los adictos que veo por la calle. Hay algunos que resucitan eternamente y otros que se van por sorpresa. Hay un magrebí alcohólico de no más de 30 años que ya le he dado por muerto una vez y siempre aparece sentado en el portal de casa con su brik de vino blanco, a los chavales que snifan pegamento no les pongo cara así que no se que es de ellos pero de mi vecina del cuarto tardaré en olvidarme. El hombre de la foto apareció durmiendo en Garabat una buena mañana y me costó despertarle Dios y ayuda. No le había visto nunca y no le he vuelto a ver. Aparte de unas chanclas sólo llevaba una bolsa enorme de cartón llena de pan del día anterior.

Y al tercer día... resucitó

Ahora mismo estoy escuchando en mi resucitado Ipod las canciones de Pajaro Sunrise. Hace tiempo que no escuchaba un disco con tantos estilos y que todos estuviesen representados por tan buenas canciones. Mi favorita es "Sunday morning birds (singin´ hallelujah)" pero estoy seguro de que dentro de unos días será otra.
El arroz es mu güeno amigos mu güeno.

Ipod enterrado en arroz

El sábado cayó el diluvio universal sobre nuestras cabezas y mi ipod, que iba en el bolsillo más exterior de la mochila, se humedeció hasta el interior de sus huesos al igual que su dueño. El resultado es que yo me cambié de pantalones y listo pero el ipod se ha quedado atascado en el último disco de Maximo Park y no hay manera de hacerle arrancar.
Buscando solución en la web he comprobado que, por supuesto, mi caso no es el primero de inmersión de un aparato electrónico en líquido elemento y que el remedio más usado para revivir el gadget en cuestión es sumergirlo en arroz durante unos días para que los granitos absorban hasta la última burbujita de agua.
Ya tengo el mio guardado en un bote enterrado en arroz pero me da una pena verle asomar en su cautiverio los brillos azules de su carcasa metálica. Sniff
Mientras tanto yo también ando atascado con la primera canción del nuevo disco de Maximo Park "Girls who play guitars" y esto deseando desenterrarlo para salir de este bucle en el que la canción se repite una y otra vez en mi cabeza.

Callejeros en San Francisco

La pasada semana emitieron en Cuatro, dentro del programa Callejeros un reportaje sobre el barrio de San Francisco que reunía a algunos de los mitos del lumpen bilbaino, por ejemplo: la prostituta de 60 años, el yonki que ahora sólo se mete la metadona que le dan y unos cuantos tranquimazines, la embarazada de 4 meses que hace la calle y le pasa dinero a su novio, que como ella también es yonki. En fín lo normal.
Se olvidaron, creo yo, de otras modalidades en auge que reinan ahora Sanfran. Vease el menor de 18 años magrebí que esnifa pegamento y es capaz de clavar una navaja a su hermano por un par de euros, el residente de ese locutorio al que tanta gente entra pero ninguna para hablar con su madre o el apostador de esquina con un trabajo de 18 horas al día que no está tanto para hacer negocio sino para que otros puedan hacerlo.
No voy a ser catastrofista, también salían las chicas guapas de BIEM a las que la autopromoción invasiva de las cadenas les jugo una mala pasada ya que justo cuando ellas posaban se anunciaba el programa "Desnudas". Eso sí que es saber enlazar un programa con el siguiente. Ahora vestidas muy monas, después desnudas.
Ayer repetían en la tele esa peli de De Niro en la que dan una cámara a los asesinos para que graben sus fechorías y así aumentar la audiencia. Los de Callejeros podrían hacer un programa al día con lo que ocurre en mi barrio. ¡Que me den...!, ¡que me den una cámara...!

¡Murcia, que hermosa eres!

Ahora que ya estoy, de nuevo, a punto de marchar, esta vez a tierras cacereñas recuerdo al abrir el iphoto los días que pase en semana santa en Murcia. Tuvo que llegar un bilbaíno al extremo oriental de la península para que todos los días que tenía previstos llover allí se sucediesen de seguido. A pesar de ello alguien nos iba haciendo de paragüas para que siempre cayese agua cuando estábamos en el coche o en casa. En Murcia llueve distinto, se crea el ambiente fresco de una tormenta en la playa y los efectos de cualquier chaparrón son los de la riada del 83: los charcos alcanzan dimensiones de embalse, la tierra se desliza embarrada y los coches disparan arcos de agua hacia los dos lados a 100 kilómetros por hora.
Fuera del circuito de marinadors que anuncian esas galas de la primera bajo el título de "¡Murcia, que hermosa eres!" hay muchos rincones de quitar el hipo en esta pequeña comunidad. Puedes pasar de la belleza agreste de sus playas casi desiertas (sí todavía hay zonas vírgenes en el Mediterráneo) al vergel de los huertos de limoneros de los valles interiores.
Pero si me tengo que quedar sólo con un lugar de este viaje me quedo con el paisaje lunar de las minas de La Unión y ese homenaje a la autodestrucción que es Portman, una playa sin fin alimentada de sedimentos sulfurosos. La sensación de abandono es total, uno se siente como en la escena final de "El planeta de los simios". Las tuberías que vomitaban los restos de mineral todavía permanecen allí acusadoras y la vida no existe más allá de unos juncos y cuatro sapos que rodean el desastre. Deberían organizar visitas guiadas a este lugar para todos los alcaldes y gobernantes que permiten locuras como ésta o la de la albufera de Valencia y de este modo situarlos en el futuro, en una especie de pasada rápida de la cinta de la historia, a través de un viaje similar al de Mr.Scrunch acompañado de la muerte.

Garabat me tiene absorvido. Vivo sin vivir en mi. A pesar de ello esta semana han caido dos conciertos que no puedo dejar de apuntar. Sr. Chinarro en Egia, las canciones de los útlimos discos del sevillano siempre me ponen de ese extraño buen humor que sólo llega cuando lo has dado todo por perdido y no importa que el cielo se caiga sobre tu cabeza. Radicalmente distinto el concierto de ayer, The DT´s en Helldorado. Tenía ganas de conocer el local y me costó mas de una hora encontrar el p*** pabellón industrial. De todos modos, como en las ocasiones grandes, cruzar la puerta y comenzar la primera canción con esa vocalista, una Janis Joplin anfetamínica, que es de esas mujeres que da gusto que te griten al oido. Cue dice que un tanto lineales pero joder cuando las alubias son tan buenas uno no puede dejar de comer y comer.

470

Mi vecina del cuarto llama a la puerta y antes de que diga la primera palabra ya he apuntado que le falta una paleta izquierda que hace pocos días estaba ahí pero ahora se ha marchado y ha dejado un agujero negro en el cual es inevitable asomarse.
Una vez dicha la primera palabra y antes de llegar a la segunda me doy cuenta de que no he entendido cual ha sido esa primera palabra pero que el aliento que sale de su boca en hilos finos (hilillos diría Rajoy) a traves del agujero negro que ha dejado el diente que se ha ido es una mezcla de vino blanco caliente mezclado con Aqua Brava.
Acierto a cazar una cifra que sale de su boca. 470. Cuatrocientos setenta son los euros que va a ingresar en la cuenta de la comunidad para intentar frenar la amenaza de denuncia que le ha llegado a casa. Mi cara no debe de ser de mucha satisfacción porque empieza con las excusas:"No estoy muy bien" "He estado ingresada en Zamudio" (¿Sigue habiendo un loquero en Zamudio? Pensaba que era una leyenda infantil) "Tengo muchos problemas". No son excusas, no dudo de ninguna de sus afirmaciones pero en mi cara sigue sin asomar un gesto de comprensión y repite la cifra.
-"470, pago las derramas y dejo el resto para más adelante ¿puede ser?"
Respondo ya, mostrándome todo lo amable que puedo
- "Claro que puede ser, no te preocupes"
- 470, yo ingreso 470, los tiene guardados mi madre en el bar para eso.
- Vale, de acuerdo
- Pago los 470 de las derramas. ¿Puede ser?
- Sí

Silencio. Ahora los hilillos son casi visibles. Ella inspira, expira. Yo aguanto la respiración

- Bien, pues yo ingreso los 470
- ...

Parece que ha acabado pero queda lo más importante. La boca se le tuerce en ese gesto ebrio que no sabes si es de estar a punto de ponerse a llorar o a gritar. Podrían ser las dos cosas.

- Pero una cosa, no pongáis en el portal la hoja esa... Yo ya he puesto 470.